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Ne t’ai-je pas aimé du cœur qui se penche,
Passant, que je n’oublie pas ?
J’ai marché parmi les gens,
Inconnue et sourire aux lèvres.
Parfois, le vent formait une voile.
Sache donc : ceux que je croise connaisse mon regard.
Il n’est jamais vain de nous voir.
Au loin, l’océan danse encore.
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J’ai saisi le grain et le vin, ai bu à l’Amour,
Le cultivant comme l’on cultive la merveille,
Et mon Eden appartient à la sève vermeille,
Une gemme irriguant l’infini beauté du Jour.
S’il fallait trouver, c’est alors qu’Il m’a cherchée,
Gravant ainsi le Mystère, ouvrant mes veines :
Le suc et la sève d’un Miroir à l’âme certaine,
Symbole et Signifié, Un, dans le Recherché,
Je T’ai aimé comme Tu aimes, sans être vaincue,
Car qui T’aime a touché à l’Aurore pérenne,
Le regard s’éteint-il après T’avoir vécu ?
Je T’aime comme Tu m’aimes, et qu’on ne se méprenne,
L’Amour est telle une fleur éclose le matin,
Lors que la nuit augmente son sublime Parfum.
Sainte Geneviève, Pierre Puvis de Chavannes, 1886
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C’est à la lune d’Or que va ma rêverie,
Au Rossignol caché, son chant provocateur,
Cet élan inné, à l’aube, quand tout Vous prie,
L’âme solitaire franchit le seuil des cœurs.
Par mes mots étranges, mes douces songeries,
Délestant mes oripeaux, hardis et vainqueurs,
L’écorchure d’une blessure nous sourit,
Me voici immobile, au centre du cœur.
Quant à la Rose de nos ardeurs, constant Amour,
Même s’il se cache dans les verts branchages,
Le Rossignol vainc et brise la nuit et le jour.
D’un Diamant brut, au suave Baiser sans âge,
Le chemin connaît le Retour et, c’est sans fin,
Qu’il montre, à mon âme éprise, les illustres confins.
Sur les rives improbables d’une Rencontre, L’Orient se mit à converser avec l’Occident et fait cette Alliance, au cœur même de la Sacralité ; preux chevaliers se parlent et se serrent la main, celle de la fidélité. L’Amitié est noble et réveille les Temps immémoriaux, où les hommes sages se reconnaissent, car le Seigneur est Un.
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Quand le soleil se couche, finissant sa course,
Les bleus, ourlets d’ondulants rêves, font venir
Jusqu’à moi, la plainte vive que l’or éclabousse,
Depuis l’Orient, nos plus humbles souvenirs.
Quand donc s’est heurté le regard incandescent,
Quel Occident se brise sur la nébuleuse
Ombre spectrale des derniers jours languissants ?
Ces mots se sèment sur une Terre bien malheureuse.
Engorgée de purulentes ruines, vidée de sa foi,
Terre de la Chrétienté, illustre par sa Noblesse,
Le cœur de ses fidèles Amants est plein d’effroi ;
Mais les chevaliers, sur leurs coursiers audacieux,
Brandissent l’Epée du Roi, que l’on nomme Prouesse.
Âmes ardentes, j’entends l’Exhalaison des Cieux.
« L’ironie ne veut pas être crue, elle veut être comprise. C’est-à-dire « interprétée ». L’ironie nous fait accroire non ce qu’elle dit, mais ce qu’elle pense ; bonne conductrice, elle s’arrange pour que l’on croie ce qu’elle insinue ou laisse entendre ; dans ses simulations mêmes elle n’oublie pas de nous mettre sur la bonne voie, elle fait le nécessaire pour qu’on devine ses transparents cryptogrammes. » Vladimir Jankélévitch, L’Ironie, Paris, Flammarion, 1964, p. 60.
Tout être qui cherche la Vérité en vient à découvrir l’illusoire et se tourner vers le Réel. (Selon le Yi King)
Le retour de l’enfant prodigue, Rembrandt
Au jardin, où se grise le ciel plein de grâce,
Le temps remonte l’horloge sculpturale et, comme aucun
Témoin en cette brise ne vient troubler chacun,
L’étrange or floral, se répand dans tout l’espace.
Aux lamentations d’une flamme que l’on pourchasse,
La lueur des ombres d’un miroir importun,
Rompt, cruel, la larme rudoyant tout commun.
Lame fébrile se brise sur l’opaque glace !
Toi ! l’improbable, veuille pourfendre l’indignité !
L’humble homme gravit l’escalier de pauvreté,
Creusant d’avantage la souffrance insidieuse.
De nos lambeaux, s’étoffe notre ardent lien,
Mais sache, Ô Toi ! Le Trésor est un précieux Bien,
La larme est une offrande et n’est point malheureuse.
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Des champs dévastés de ce pays de cocagne,
Quand de l’égoïsme, il n’est aucune guérison,
A peine le leurre devient une factice déraison,
La plupart des gens ont peur de quitter leur bagne,
Ces sombres chimères que l’on survole avec peine,
Eclairé par les preux pèlerins aguerris ;
Nous butinons à la ruche d’où un miel jaillit,
Dont la mémoire subtile trace ses volutes pérennes,
D’avoir libéré de l’espace à notre être,
Voici que le long sentier devient transparent,
Et nous répétons des heures, inlassablement.
Au Silence secret, un lieu nous a fait naître ;
Il a libéré notre âme du rêve de l’ego.
Comment dire ? Nous le comprendrons tous très bientôt !
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Il est bien vain de cueillir en cet ici-bas ;
Plus l’espace est restreint et plus l’âme cumule :
Des objets, des événements, sans scrupule ;
Cela est tout au plus d’insignifiants gravats.
L’homme qui fait le don de son moi avant la mort,
Est celui qui s’extrait du rêve tentacule,
Des néfastes et impondérés conciliabules,
Allant toujours avec ceux qui se remémorent.
Telle est sa mission : semer en cette vie des graines,
Pour qui sait entendre, voir et se souvenir.
Cet homme a dépassé toutes aspirations vaines,
A tous ces nœuds gémissants qui s’entrelacent,
Il voit sans sourciller l’âpreté des désirs
D’un enfer qui clame : J’en veux encor ! Qui trépasse ?
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Comme des rêves, les hommes savent butiner âprement,
Vautrés en des visions hallucinatoires !
Et je ne sache plus dangereux que ces rêves déments :
Certaines douceurs cachent les pensées les plus noires.
L’usine à rêves entraine la roue du saṃsāra*,
Une puissance redoutable, un piège inexorable.
Les cœurs s’épuisent au contact des faux apparats.
Substrat du rêve sans reliance est une ruine probable.
Cette course effrénée est presque pitoyable.
Est-ce cela l’Inframonde ? Un chaos sans fond ?
De dérive en dérive, la cité devient misérable,
Tandis que le sage se tient loin des infrasons.
On dit que les remous sont les turbulences de l’âme,
La confusion des genres, le règne le plus infâme.
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* La vie dans le monde de la multiplicité, selon l’acception de Ramana Maharshi.
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Je demeurais longtemps en ce puits de larmes,
Goûtant à leur sel exsangue, au four des deux mers,
M’arrachant de leur plainte, de leurs sillons amers,
Puis, j’entrais dans un désert sans aucune arme.
En cet inframonde, je connus les battements,
Les lourds soubresauts de l’ignoble ignorance,
Je vis l’immonde en moi-même et ses souffrances,
Je vis aussi, une lumière, un buisson ardent.
Je suivis Moïse et gravis le Mont Sinaï,
A la blessure de mon âme, saignant le Calice,
Je vis, dans le secret, mon regard ébahi
Les écritures jaillirent du fond des Abysses,
Et mon cœur crut mourir d’un Amour inconnu :
Il fût dévasté, totalement mis à nu.
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Parfois, le long des rives, quand tremble le roseau,
Lors que souffle le vent qu’une douce voix féconde,
Des propos venus d’une Sagesse d’Orient, en ondes,
Guident mes pas jusqu’à ce vétuste vaisseau.
Soudain, comme subjuguée par le matin nouveau,
Mon regard aspergé par les reflets du monde,
Le cœur ému par les transparences profondes,
Je vois passer le jade et de bien vieux rouleaux.
Ils s’ouvrent à ma solitude, telle une sépulture,
Et j’y découvre la beauté d’une pâle figure,
Visage auroral qui me secoue toutefois :
Qu’est-ce donc de plier ou de crier victoire ?
Le Destin exige une souplesse, même en Ses Lois,
Le roseau chante les défaites tout comme les gloires.
Aquarelle de Ninetta Sombart
Faut-il s’extraire du rêve et demeurer muet ?
Au cirque, le peuple naïf applaudit et s’enchante ;
Il joue semblable aux enfants que l’on enfante,
Leur esprit immature, leur égoïsme éhonté.
L’oiseau s’envole et traverse tous les mondes ;
Il en connaît les ruses et les aspérités.
En sa culminance, son regard s’affûte et sonde,
Les vérités de l’existence et leur beauté.
Il trempe son bec au cœur sacré de la Vallée,
Celui-ci se dilate à l’image de son Essence ;
Il refuse de se contenter du pis-aller :
Il n’a de cesse de répondre à tous ses sens,
Ceux qui s’ouvrent en lui, telles les pages d’un livre,
Puis, qui parlent longtemps à son âme ivre.
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Se lit aussi sur Noblesse et Art de l’écu
La Profondeur 