Lui

 

 

Nommez-Le comme vous voulez, Il vous nomme aussi. Nommez-Le comme vous voulez : C’est Lui !

Jeudi

Au centre du cœur est une Demeure,
Ivre, Ton Désir aspire,
Mon Présent Souvenir,
Mais de tout Désir est notre soupir.

D’Amour

Comme au premier jour, par le Cœur suinté,
Comme au premier jour, à nos lèvres asséchées,
Nos Haleines enfin mêlées, irriguées de Tes Larmes,
Comme La Perle de L’Océan des feux de L’Âme,
Lors que L’Éther éprouve nos liens indéfectibles,
Puis qu’Assis sur L’Écume des Nuits de L’Indicible,
Du Soleil de L’Aube qu’effleurent les Rayons,
Des exhalaisons de tous nos tourbillons,
Lors que les étoiles s’épanchent de l’Horizon,
Puis qu’à la cime des arbres, les fruits au diapason,
Étreignent inlassablement nos écorchures,
Que de ravissements ! …et dans l’embrasure,
Tu recueilles L’Argile des Terres conquises,
Et qu’au mortier des pelles s’y consument,
Tandis que les fleuves charrient le limon impur,
Des pas affranchis au seuil de Ton Royaume,
Lors que de toutes les aspirations au creux de Ta Paume,
S’élève Le Retour que délestent tous les par-Dons,
Car, à L’Échelle de L’Origine, il est un Point puis un sillon,
Tandis que Le Cercle devient La Citadelle,
Du Corps et du Silence provoquent le basculement.
D’Amour est né notre Pacte d’Allégeance.
J’en sais L’Abnégation mais aussi la souffrance.
De cette Mémoire avivée aux confluents des Deux-Mers,
Mon Cœur soutenu par La Perpétuelle Remembrance,
A genoux devant La Pierre Cubique les mains embrasées de Mystère,
Courant pieds nus aussi dans le troublant désert,
Du Mont Safa vers Le Mont Marwa, le cœur en feu,
Je bois en La Coupe de L’Érosion de mes larmes,
Lors que la poitrine se déchire et qu’apparaissent les étoiles,
Des Nuits à transpirer contre toutes les obscurités,
Des Jours à filer le linceul bleu de notre Âme,
Assis encore en l’étroit lieu, élargi par les vents impétueux,
Le Silence devient Le Signe de Ton Langage, Ton Oriflamme,
Et de L’Eau ruisseler en faisant un bruit sourd,
Sous les pieds de L’Enfant, telle une bouillonnante Larme :
Le désert a chanté et Le Corps s’est apaisé.

L’Île verte (4)

Peinture de Julius Kronberg (1850-1921)

En marchant sur la grève, le vent de l’Espérance
Bouscule tous les rêves, tandis qu’au dessus, passant,
La mouette franchit libre en cette soudaine fulgurance,
Le cœur d’un enfant surpris qui la suit souriant.

Fragrance de L’Été léger qui joue et l’appelle ;
N’est-ce pas enfin, venu de loin, le doux Zéphyr ?
D’extase, volubiles danses, voici les hirondelles.
J’en sais voir leur ardent et frémissant désir.

Bientôt, nous marchons en cette Île enchanteresse,
Lors que de L’Écho, nous retrouvons le chemin ;
Est-il un autre but, un tout autre Destin ?

Je n’ai jamais su voir une autre poigne maîtresse :
Celle de L’Amant et en Lui, rien n’est un Adieu,
Mais soupir d’Amour, lors que nous envoûtent les Cieux.

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Le Barde suit l’ininterrompu et se remémore : Il y a bien longtemps, L’Île verte nous apparut en songe, lors que les écumes douces flottaient sur la plage et quelques rochers alentours, L’Archange vint nous extraire du monde visible et nous fit survoler ce Lieu de La Virginale Naissance. La Verdure nous saisit en Sa Vêture profonde et depuis, nous restons souvent à survoler les étendues qui nous parlent encore et encore d’un monde surgit depuis les Ailes d’un Archange. La Beauté est tel un léger frémissement au feuillage imperceptible de ruissellement et de luminescence, tandis que L’Âme reçoit inlassablement, et les yeux épousent L’Amour insondable né au Jardin du cœur, sans que Rien ne soit prémédité. De là, l’épopée se déploya, et La Vie est à La Mort le juste revers d’un Songe Éveillé.

 

Se lit aussi sur Noblesse et Art de l’écu

Mercredi

 

 

Le soupir court,
Jusqu’au Souffle,
Du Désir d’Amour,
Ainsi naquit Le Jour.

 

 

 

 

*Peinture de Kinuko Y Craft

Vendredi

 

Le Merle me ramène des nouvelles :
Du Secret de chaque cœur,
Le Souffle se disperse en lenteur.
Le Soleil de Grandeur ruisselle.

 

 

 

 

Des enlacements qu’embrase un soupir,
Son Nom frémit de Joie et de cœur étreint,
La Terre s’alanguit de fougue en Son Respir.
Le Mystère qui Te parle est-il vain ?

Lundi

 

 

Les flots fleurent l’écume.
Ne dites pas, ne dites pas,
Lors que les nuages passent sur les toits,
Ne dites pas que L’Univers ne joue pas.

 

 

Gustave Doré (1832-1883)