Le petit semainier

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                         Dimanche

La Nef fuit au sillon,
D’écume pourfend l’horizon,
Des brumes, cueille les frondaisons,
Mais de Lune,  fait un firmament.

                         Lundi

Il ne pleurera qu’une fois,
Il ne soufflera qu’une fois,
Il ne rêvera qu’une fois,
Qui, si ce n’est Toi ?

                       Mardi

Cette pluie chante une histoire,
Qui l’entend ce soir ?
Sur les gouttelettes de joie,
Ô les vaines paroles qui meurent !

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